Tus manos desvanecidas en las ondas del viento
mis manos
aún rozando
la serena sangre de la rosa
la boca tibia del último enero
Tus pasos extraviados en los ojos del tiempo
mis pasos
que arañan
un paseo de sol en las baldosas
La vida que no vuelve
procesión de pájaros nocturnos
que cortan la luna
en dos mitades blancas
Tu eternidad y mi pequeña hora
tu cuento infinito y mi mortal instante
Tu historia detenida
tu recuerdo de mármol
mi frente abierta a la soberbia luz del día
Tus párpados desmayados de lluvias
y mi gran culpa de traducir la canción de las cigarras
de beberme el cielo
de esperar todavía un otoño
.
